1999

Ao largo...

Ai que ninguém volta
ao que já deixou
ninguém larga a grand roda
ninguém sabe onde é que andou
Ai que ninguém lembra
nem o que sonhou       

(e) aquele menino canta
a cantiga do pastor       

Ao largo / ainda arde...
a barca / da fantasia
e o meu sonho acaba tarde
deixa a alma de vigia...

E o meu sonho acaba tarde

acordar é que eu não queria.

(Madredeus: O pastor, 1990).

Rayo perdido en alta mar

Ya no siento que me ahoga la nostalgia
y me encuentro cansado de llorar.
Ya no importará más quien gane
y no quiero de esta fuerza escapar.
Volaré por las estrellas una a una
en el brillo de tu cara y tu mirar.
Pediré al sol que toda mi fortuna 
sea un rayo perdido en alta mar.

Sin saber que no me vale,
sin saber que no me sirve.

Ahora siento que llegó el día, 
que tengo ganas de vivir,
de atravesar los muros y ruinas
que aunque pase el tiempo están ahí,
y florecer como un hombre nuevo
sin miedo a las tragedias por venir.
Regalarle a la vida todo el fuego
de tus ojos y tus ansias de vivir.

Iba vestida la aurora con rayos de sol
y en los cabellos prendida llevaba una flor...

Jesús de la Rosa Luque (In memoriam)
[Triana: Llegó el día, 1983]

A figure in a blue dress

When I was younger, I saw a woman walking down the street near my house. I vividly remember her dress… she looked like a blue bird, a beautiful bird flying over the sidewalk. I tried to get closer to her, but she ran away so quickly… I couldn’t see her anymore, but I was able to catch from the ground a little piece of her blue dress… (she probably never knew her dress had a tire in it…). And now, when I feel lonely, I imagine flying with that piece of wing so far away from here, and I smile inwardly.

Lucha de egos 9

Llegará la hora de decir "ya es la hora": el día en que comprendamos que no habrá más mañanas, ni más tiempo de descuento. Llegará todo y también todo pasará, como ya llegó y pasó para otros; como todas las vidas asumidas linealmente, sin curvas, ni baches desconcertantes... Llegará la hora y, por ahora, seguiremos todos los vivos percibiendo nuestra vida como una sucesión de genuinos acontecimientos dignos de mención y rememoración. Seguiremos pensando, reflexionando, creando, buscando nuevas fórmulas de manutención, entretenimiento y despilfarro. Nadie querrá comerse el tarro por cosas que no sean susceptibles de ser publicadas a los cuatro vientos, porque todos seremos guapos y altos y brindaremos por la conectividad y el mamoneo histriónico en la era de la revolución tecnológica y social.
(...) 
Pero también llegará la hora de los insomnes, de los despiertos, de los desvelados, de los ignorados, marginados, visionarios..., y serán legión. Se turnarán para despertar a todos los dormidos, a todos los indolentes de vidas lineales prefabricadas, etiquetadas y envasadas al vacío. 
(Ya lo hicieron en el cuento aquel; cuando llegue la hora de decir "ya es la hora").
...

[Se vende]

“Se vende pájaros”, dice. Dan ganas de llamar. 
(Y llamo…)

– ¿Es ahí donde venden pájaros?

– No, aquí sólo vendemos sueños. Vuelva a marcar y le regalaremos la jaula.

(…)

Interludio XIII

  I jumped in the river, what did I see?
  Black-eyed angels swam with me
  A moon full of stars and astral cars
  And all the figures I used to see
  All my lovers were there with me
  All my past and futures
  And we all went to heaven in a little row boat

  There was nothing to fear and nothing to doubt.
  There was nothing to fear and nothing to doubt.
  There was nothing to fear and nothing to doubt.

Azul último

...y fundido con el sol reina un sueño de sonido a mar...

Se dejaba llevar por ti Antonio Vega. (In memoriam).

Especial dedicación:

por la desnudez y la ternura de quien no se impone.
(El Arte es amor infinito).

* * *

Puerto Metafísico I

Aun visualizándolo, cree que nunca podrá llegar a puerto. Puerto Metafísico, se dice. En mi mente, casi todo es irrealizable, como una densa niebla que destiñe colores y hace inverosímil la forma de cualquier objeto cercano... 
Interpone una barrera translúcida entre los propósitos postergados y su capacidad de acción. Se confecciona laboriosamente todo un repertorio de angustias y excusas, a modo de muro de contención, para no darse de bruces con las promesas delirantes que un día se lanzó a la cabeza. Ya no me creo, repite desganado. Nada. Pero al mismo tiempo, vuelve a pegar con cinta adhesiva esas ocurrencias sobre el entramado de su muro de contención. Cada día se asemeja más este muro de papel a una pared. Ahora solo queda pintar una puerta.

Azul místico IX

Se alejó de la tela en blanco y fue a fumarse un cigarrillo al otro extremo del taller, se asomó a la ventana que daba a un patio interior por el que podía oírse en la radio de un vecino una canción de amor que hablaba insistentemente del azul del cielo. Decidió que el azar acababa de prestarle una ayuda y que sería el color azul el que predominaría en Puerto Metafísico. Pero le faltaba resolver todo lo demás, el resto del cuadro.
[…] 
Así fue como Julián dio por sentado que, abriéndose camino entre la intrincada maraña de su imaginación, el cuadro de Puerto Metafísico había comenzado felizmente a existir. Pero cuando fue a mirar de nuevo la tela en blanco, se dio cuenta de inmediato de que continuaba sin saber por dónde empezar. ¿Por el azul intenso del cielo? ¿Por un barco que atracaba en un puerto que no acertaba a imaginarse? Sin puerto, ni el cielo ni el barco tenían demasiado sentido. Hizo un último esfuerzo por imaginar el puerto y lo único que logró fue evocar imágenes del pasado que se estrellaron en su cabeza como aviones llovidos de un cielo intensamente azul. Entonces, se consoló diciéndose que aquél sin duda no era su día pero que no pasaba nada grave, ya que después de todo nadie iba a enterarse.

[E. Vila-Matas: El viaje vertical. Fragmento]

Interludio IX

Día tras día el mar
me abraza cada vez más tiernamente.
Me hunde en una suave
y despreocupada inexistencia.
Me pierdo en el tiempo y mi mente
se serena.

Al otro lado del cabo del mundo,
el mundo continúa existiendo.
Al otro lado del cabo del mundo,
continúa existiendo sin mí.

Como una sencilla y antigua ceremonia,
los días pasan,
pasan al lado de la ola.

El color del que espera

La vida hoy tiene ritmo
de ondas que pasan,
de olitas temblorosas
que fluyen y se alcanzan.

La vida hoy tiene el ritmo de los ríos,
la risa de las aguas
que entre los verdes junquerales corren,
y entre las verdes cañas.

Sueño florido lleva el manso viento;
bulle la savia joven en las nuevas ramas;
tiemblan alas y frondas,
y la mirada sagital del águila
no encuentra presa… treme el campo en sueños,
vibra el sol como un arpa.

¡Fugitiva ilusión de ojos guerreros,
que por las selvas pasas a la hora del cenit: tiemble en mi pecho
el oro de tu aljaba!

(…)

A. Machado

Interludio VI

Se debaten entre una excitación mental desbocada y el aburrimiento que induce al sueño. Entre el nerviosismo crónico y la placidez de un día tranquilo… Dos realidades enfrentadas que luchan por ser un único espacio.

La esterilizante antinomia de los contrarios se refracta en ellos, pero no les concierne. Dos personalidades alejadas en tiempo y espacio que danzan en un inocente intercambio de anhelos e ilusiones. (Sus ideas son extemporáneas). Polos aparentemente opuestos que pertenecen a una única realidad, como el ave que vuela y el pez sumergido, (o el mar reflejando su cielo). Dos mundos que se desplazan en paralelo, sin rozarse, aun cuando se necesitan. 

Y una nube.

* * *

Azul místico III

Estando en una joyería, un joyero me enseñó unos pendientes de oro azul que por su extremada belleza y singularidad eran prácticamente inasequibles. Al ver que apenas disponía de dinero para comprarlos (pese al gran interés que mostraba por ellos), el hombre dejó de enumerar las virtudes de aquellos pendientes y comenzó precipitadamente a hablar en un idioma extraño que yo lograba comprender a medias. Durante un buen rato estuvo halagándome con un sinfín de frases grandilocuentes y originales, hasta que, al fin, me convenció para que escribiese algo en su libro de visitas.

Yo escribí:
A través de estas joyas azules puedo ver una piscina redonda, como en los cantos de Ossián. 

En ese momento del sueño, justo después de escribir “Ossián” con letra temblorosa, le dije a mi acompañante que me había equivocado de nombre.