Cuando se acabe el baile

Cansado de pensar / y de pagar, / de trabajar, / (no encuentro la salida). 
Cansado de mirar / a un sol que me deslumbra, / sintiéndome una hormiga. 
Cansado de guardar / en un baúl / mis últimos deseos. 
Cansado de pedirle al corazón / que deje de latir o que se extinga / perdido entre mis dedos. 
Cansado de lavar / cada semana / un cesto de disfraces.
Cansado de saber que nunca gano, / que no se gana, / que no hay manera de salir de la desgana. / Que todo me rodea y ni me toca, / que siempre habrá paredes que me atrapen, / que no me gusta estar atado / y si me paro resbalando con mis dientes / en una fruta / que ya no crece ni me muerde. 
Señales... 
Y caen las palabras, caen / sobre almohadas / altísimas, / terribles, / infinitas, 
y cubren el paisaje de animales / feroces como máquinas, / incrédulas imágenes sin vida. 
Decido no saber / lo que va a ser, / igual que ayer / e igual al mes que viene... 
que algo hice mal y no sé el qué, / pero sería atroz porque la gente / se aparta con desdén al verme. 
Cansado de fumar, / de rellenar / la copa con excusas, 
que soy lo mismo a lo que soy, / ni me resigno, / ni me comparo, / ni me imagino.
No pido explicaciones / ni hago preguntas. 
Cansado de bajar / la tapa del retrete / a fuerza de renuncias.
Desde donde estamos hasta aquí / no lleno la nevera, / no bajo tu equipaje, 
OFREZCO DUDAS. 
Cansado / como un atleta que se rinde, / como una hoja que se cae.
Cansado / enciendo un cigarrillo con sorpresa, / sin obtener a cambio más que un traje. 
Cansado / esta mañana / no habrá despertador, / no tomaré en el ascensor un poco de aire.
Cansado / me dormiré / hastiado de café.
Mi pantalon no aguanta tanto encaje. 
Tendré que decidir / adónde quiero ir 
cuando se acabe el baile, 
cuando se acabe el baile, 
cuando se acabe el baile.

[Frank T: Desde donde estamos, hasta aquí. 2010]

...a vueltas con el Azul

"Que ese cielo azul que todos vemos -decía mi maestro- y al que todos llamamos azul produzca en cada uno de nosotros la misma sensación de azul, es algo improbable, y, desde luego, difícil de probar: Que el número de vibraciones del éter, que en el mundo físico corresponde a nuestra sensación de azul, sea el mismo para todos, es algo que, después de aceptado, en nada ahonda ni aumenta, ni disminuye, ni funda, ni suprime nuestra sensación de azul. Porque si la verdad es una, es una para cada uno. Y no veáis en esto que os digo la más leve contradicción. Vedla, en cambio, muy grave, en pensar más allá de cada uno una verdad igual para todos; porque sería la más arbitraria de todas las hipótesis. (...)"

A. Machado (J. de Mairena: Sobre la objetividad)

[Everybody wants to be your friend]

   
   You've been on your own as long as I recall:
   if loneliness was art, I could hang you from the wall
   in some Berlin hall.
   
   It doesn't matter where you've been or who you have
   been with, it's like the just Joans said: 'you're oh so
   sensitive!', in that jumper, in that t-shirt.
   
   This situation has to change: can you feel the pulse
   my heavy heart race?
   
   
When I'm all alone I find a map of the world 
zoom in on your island 'til the pixels form have some booze, 'til I can't see you.
We make believe that our hearts are never shot
and somehow you've convinced me that I'm pretty when I'm not.
Everybody I know wants to be your friend but I just want to hold you when the music ends,
that's all, all I ask. Is that too crass?
...

[Sin título]

"...Le hablaba ella del mar y eran sus palabras, que le llegaban a él envueltas en el rumor no lejano de las olas, como la letra vaga de un canto de cuna para el alma..."

Le hablaba ella del mar omitiendo la palabra mar.
Se quedaba en lo mudo, lo pasajero. 

Avanzaba.

Retrocedía.

Avanzaba.

Se detenía en las palabras con sus nudos y sus muros...

Dibujaba muros, nudos, mundos...

Le hablaba del mar y él callaba. Cómplice de todo. 

Como el sol velado por las nubes.   

Lucha de egos 9

Llegará la hora de decir "ya es la hora": el día en que comprendamos que no habrá más mañanas, ni más tiempo de descuento. Llegará todo y también todo pasará, como ya llegó y pasó para otros; como todas las vidas asumidas linealmente, sin curvas, ni baches desconcertantes... Llegará la hora y, por ahora, seguiremos todos los vivos percibiendo nuestra vida como una sucesión de genuinos acontecimientos dignos de mención y rememoración. Seguiremos pensando, reflexionando, creando, buscando nuevas fórmulas de manutención, entretenimiento y despilfarro. Nadie querrá comerse el tarro por cosas que no sean susceptibles de ser publicadas a los cuatro vientos, porque todos seremos guapos y altos y brindaremos por la conectividad y el mamoneo histriónico en la era de la revolución tecnológica y social.
(...) 
Pero también llegará la hora de los insomnes, de los despiertos, de los desvelados, de los ignorados, marginados, visionarios..., y serán legión. Se turnarán para despertar a todos los dormidos, a todos los indolentes de vidas lineales prefabricadas, etiquetadas y envasadas al vacío. 
(Ya lo hicieron en el cuento aquel; cuando llegue la hora de decir "ya es la hora").
...

Mind games

   
   We're playing those mind games together 

   Pushing the barriers, planting seeds 
   Playing the mind guerrilla 
   Chanting the mantra, peace on earth 
   We all been playing those mind games forever 
   Some kinda druid dudes lifting the veil 
   Doing the mind guerrilla 
   Some call it magic, the search for the grail 

   Love is the answer and you know that for sure 
   Love is a flower, you got to let it, you got to let it grow 

So keep on playing those mind games together 
Faith in the future, outta the now 
You just can't beat on those mind guerrillas 
Absolute elsewhere in the stones of your mind 
Yeah we're playing those mind games forever 
Projecting our images in space and in time 

Yes is the answer and you know that for sure 
Yes is surrender, you got to let it, you got to let it go 

So keep on playing those mind games together 
Doing the ritual dance in the sun 
Millions of mind guerrillas 
Putting their soul power to the karmic wheel 
Keep on playing those mind games forever 
Raising the spirit of peace and love 

Love... (I want you to make love, not war, I know you've heard it before)

[Se vende]

“Se vende pájaros”, dice. Dan ganas de llamar. 
(Y llamo…)

– ¿Es ahí donde venden pájaros?

– No, aquí sólo vendemos sueños. Vuelva a marcar y le regalaremos la jaula.

(…)

Puerto Metafísico 8 (9, 10, 11, 12 y 13)

- Ahora sé que viene lo peor… como la vida: vuelvo a ser consciente de mi realidad. Me convierto en mortal, de un sueño a otro sueño, vuelvo a ser de esta vida. Reanudando siempre. Una marcha indefinida que suena a sol, pero es de bronce. Marcha contenida, como el gesto atrapado bajo un hielo irrompible. ...Temor a que estalle todo lo contenido, (en fuego, mar y aire). 

Un corredor solitario me lanzó una clave. Hoy emerjo del río, digo, sigo mi marcha.

Interludio XIII

  I jumped in the river, what did I see?
  Black-eyed angels swam with me
  A moon full of stars and astral cars
  And all the figures I used to see
  All my lovers were there with me
  All my past and futures
  And we all went to heaven in a little row boat

  There was nothing to fear and nothing to doubt.
  There was nothing to fear and nothing to doubt.
  There was nothing to fear and nothing to doubt.

Puerto Metafísico 7

– ¡Corre! ¡Correee! ¡No te quedes ahí!
– ¿Por qué? ¿Qué pasa?
– ¡Vete! ¡No te quedes ahí! ¡Si te quedas ahí parado nunca llegarás!
– ¿A dónde? ¿De qué hablas? 
– ¡Vete! Y no mires atrás.

(...)

Comenzaba a recobrar la conciencia cuando en sus manos cayó una piedrecita despedida de una de las zancadas del corredor. No era una piedra común. La observó detenidamente y notó algo extraño en su superficie... Había una inscripción en letras diminutas. Quiso comprender: palpó las hendiduras con extremada delicadeza, enfocó su vista en ellas y fue deletreando… 

B U S C A  T U  C A M I N O,  N O  T U  M E T A.

* * *

Puerto Metafísico 6

Al cabo de pocos minutos volvió en sí. Arropado en un agradable ensueño se resistía a despertar del todo. Su imaginación le había trasladado a un lugar remoto: a una aldea entrañable y llena de vida, con sus calles sin empedrar, de tierra rojiza y seca, surcada por las ruedas de los carros destartalados que salían levantando una gran polvareda a su paso... Perros, vacas, gallinas, gatos, campaban a sus anchas en las encrucijadas de los caminos y había que detenerse para pedirles paso y poder proseguir la marcha. A poca distancia, como si todo ocurriese simultáneamente en un espacio minúsculo, corros de niños alegres y saltarines alborotaban el patio de un colegio. Voces, gritos y murmullos, zumbidos de moscas inquietas, se entremezclaban en el ambiente vespertino de un día de otoño, con sus tonalidades encendidas flotando en el aire… Él apareció allí, en medio de todo, pero sin ser visto por nadie. Podía caminar por esas calles libremente, sorteando animales, niños, viejas, carros..., escuchando esas voces cantarinas, de apariencia ancestral. Se había hecho completamente invisible y nadie podía cuestionar su presencia. Así fue a parar a las afueras de la aldea, donde se sentó en un poyo solitario y contempló durante largo rato la estampa apacible. Nada ocurría. Parecía que el tiempo se había detenido definitivamente en aquella hora. La tarde no terminaba de hacerse noche y allá en la lejanía todavía más remota consiguió distinguir la figura de un hombre que corría velozmente por los caminos, como huyendo de una bestia monstruosa. 

(...)

Puerto Metafísico 5

Aquella voz le resultaba familiar. No tenía rostro ni nombre; era una voz cálida, tenue: otoñal. Vino hacia él sin estridencias y se fue dejando una estela de polvo de mármol rojo que el viento voló descuidado.

No hubo eco. Se quedó absorto, petrificado. Contuvo la respiración. 

Muy atento, a la espera de otra señal sonora, cayó desmayado al suelo.

(…)